Não diga a minha mãe que fiquei cego...

O prisioneiro Mohammed Khamis Brash, 33 anos, do campo de refugiados de Amari-Ramallah, perdeu os olhos e os pés na prisão israelense de Eshel, no Nakab (Neguev, em hebraico). Ele enviou uma mensagem a seu povo na qual relata sua dor, fala do sangramento de seu corpo e dos problemas enfrentados pelos palestinos nas prisões de Israel, um sofrimento sem fim.

Não diga a minha mãe que fiquei cego...

Não diga a minha mãe que fiquei cego, que ela me vê e que não a vejo. Durante as visitas, atrás das grades, eu a engano, sorrindo quando ela me mostra as fotos de meus irmãos, amigos e vizinhos. Ela não sabe que estou cego. Depois que a doença se agravou, a escuridão invadiu meus olhos e meu corpo.

Não diga a minha mãe que espero há anos uma cirurgia de transplante de córnea que a administração da prisão sempre adia, dando todo tipo de desculpas para manter meus olhos longe da claridade. Não diga a ela que os fragmentos das balas e das bombas que me atingiram ainda machucam meu corpo e o fazem sangrar, e que meu pé esquerdo foi amputado e substituído por uma prótese, enquanto o pé direito apodreceu e secou, sem vida.

Não diga a minha mãe sobre o que nós, prisioneiros, sentimos nos primeiros dias de prisão ao ver apenas grades de ferro e paredes cinzentas. Diga a ela que estou vivo e saudável, que enxergo, ando e corro, que brinco e pulo, que escrevo e leio, carregando minha dor sobre a bengala, e que vejo meu irmão mártir como se fosse uma lua iluminando o céu e se comunicando comigo sempre que a força dos relâmpagos, dos trovões e das nuvens enchem o céu.

Não diga a ela que não conheço mais o sono, que os analgésicos me anestesiam. Quando me movimento, sinto como se meu corpo batesse em ferro. Meu colega, que dorme a meu lado, levanta-se para me ajudar a chegar ao banheiro. Ficar acordado me dói e o sono não vem.

Não diga a minha mãe que uma bala de fragmentação entrou em minha nuca no dia em que sangrei nas ruas do acampamento, e que os pedaços de metal se espalharam em meu corpo e atingiram meus olhos e pés, e que antes de perder a consciência vi um garoto correr em minha direção, carregando a bandeira palestina e gritando “Mártir, mártir”...

Diga a minha mãe que meu sonho pode não ser suficiente, mas que o imenso carinho que tenho por ela jamais me abandonará. Diga-lhe que não sei se volto ou não para casa, mas que ela deixe a porta aberta, mantendo em seu coração a esperança do dia de amanhã.

Não diga a minha mãe que Israel, em pleno século XXI, transformou prisões em lugares nos quais se plantam doenças que dissolvem os corpos lentamente, e que as cadeias se transformaram em laboratórios de experiências testadas em pessoas vivas, tornadas cobaias cuja morte não tarda.

Não diga a ela que já memorizei todos os nomes das doenças, dos medicamentos e dos vários tipos de analgésicos que tomo, e que há muito tempo vejo meu amigo Zakaria Issa em coma.

Não diga a minha mãe sobre os presos doentes, sobre o fato de as enfermidades se espalharem rapidamente por seus corpos: Ahmad Abu al-Rub, Khaled Shawish, Ahmed al-Najjar, Mansour Mouqada, Akram Mansour, Ahmad Samara, Wafaa Albes, Rima Daraghmeh, Tarek Assi, Mutassim Raddad, Riad El-Amour, Yasser Nazzal , Ashraf Abu Darii, Jihad Abu Haniya. A prisão e a doença os matam lentamente. O descaso de Israel leva os prisioneiros à morte.

Diga a ela que precisarei atravessar três portões de ferro no dia em que for para casa, mas que me sinto perto dela quando ouço o bater das asas de um pássaro, ou quando a saudade faz as lágrimas arderem em meus olhos, quando os fragmentos das balas me beliscam as costelas, quando faço as cinco orações diárias. Que Allah nos liberte das prisões e encha nossos corações de paciência e força.

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